“LA POESÍA NO SIRVE PARA NADA.”

Primero debo aclarar que este título no es mío. Lo han pronunciado en público más de veinte escritores y los que no lo han hecho a viva voz, lo han pronunciado muy seguramente en medio de las nostalgias o de las crisis personales y sociales.

¿Acaso la poesía ha impedido una guerra, derrocado a un tirano o saciado el hambre de un niño de La Guajira? ¿Acaso ha puesto al descubierto a los asesinos de la ternura, a los acosadores, a los que han quitado el pan a los desvalidos?

En un país como el nuestro en donde los poetas abundan y se encuentran debajo de cada piedra es de mucho riesgo lanzar esta afirmación pues los estaríamos tratando de inútiles, de vagos, de improductivos. Eso son, dirían otros, una caterva de ilusionistas tratando de atrapar los zancudos que se interponen entre sus ojos y la luna.

Luis Alvira,  que también se llama a sí mismo poeta, dice que la poesía es tan útil como mirar las nubes durante horas o ver las estrellas de noche; es tan importante como nuestras vidas que a nadie importan salvo a Dios y al Ministro de Hacienda. Y agrega: la poesía no sirve para nada, es un acto de fe, un acto estúpido que nos hace  creernos más listos, más profundos, más interesantes, pero la verdad es que sólo sirve para gastar tinta y papel;  la poesía no sirve para nada, se lo digo yo que soy poeta:

Ante tanto pesimismo, me quedo con algunas afirmaciones  más alentadoras: Matilde Espinosa, respondiéndole a un periodista de El Tiempo, decía hace ya más de una década: Mijito, la poesía no sirve para nada. Pero un pueblo que no sueña, está muerto. La poesía es un nutriente de la fantasía”.

La poesía no sirve para nada, gracias a Dios, pero es indispensable, dice Gelman  y yo agrego que sirve para cultivar nuestro jardín, que se planta en un mundo hostil y áspero.

Como ven, muchos afirman que no sirve para nada, pero mientras tanto, sigo observando cómo en el bosque los árboles besan el cielo y sus raíces color sueño saludan a las aves con sus manos verdes. La poesía hace brotar desde la sangre de los asesinados, un rumor triste, una protesta, un grito. Por la poesía, el amor sigue intentando ingresar por la ventana de nuestra alma.

La poesía no sirve para nada, pero es lluvia hecha llovizna, huracán o tempestad y luego se convierte en un violín, un susurro, una sonrisa y un carnaval que no cesa.

La poesía no sirve para nada, pero es nuestro alimento y nos congrega.

Guillermo Quijano Rueda

Grupo Poético Esperanza y Arena