RECORDANDO A MALCOLM LOWRY.

Poeta y novelista inglés. Reino Unido (28 de julio de 1909 – 26 de junio de 1957). Marinero , alcohólico,  novelista y poeta. Su obra más famosa: Bajo el Volcán  (Under the Volcano). Publicó poco en vida, el resto lo hicieron sus amigos.

                                                         UN LOBO EN LA NOCHE

 

 ¡Malcolm amigo!

Poeta dionisíaco, en esta hora alta, te recuerdo.

     Te pienso, aquí, con ese tormentoso mamotreto  -Bajo el Volcán- con el que abofeteas (como sin querer) a estos bípedos humanos de entreguerras, de la posguerra,… de las actuales guerras.

    Tu corva pipa cuelga con desgano -como tu sexo fláccido- en un extremo de esos labios sedientos que ningún líquido –o figurado orgasmo- apacigua de veras.

    Te imagino recordando nostálgico, en la hora llegada, el amado muelle, construido cariñosamente, palmo a palmo, piedra a piedra, con tus fuerzas y las fuerzas de tu amorosa Margerie.  Lo miras, ahí, bamboleado por las aguas, observas su silueta recortada en las sombras, lo ves destruido por las olas furiosas del océano .

    Poeta, ya sólo quedan Dante y sus infiernos, la cruz sin Jesucristo, las erupciones, los incendios, los ángeles de fuego… los pases cabalísticos, las maldiciones bíblicas, la locura y el licor.

    Malc, apaleado marinero, asiduo de burdeles, borracho de jazz. Esos comprimidos amarillos que tragas con la venia del alcohol, son –para ti el hastiado- lo que promete una vida verdadera. Ese enjambre de cápsulas vibrantes, cual aristas de un sol empastillado, atraviesan finalmente tu escocida garganta y, contigo, la garganta de la Tierra.

    El peso del tiempo pasado no ceja de estrujar y exprimirte el cerebro. Sabio normando o celta de cara enigmática al final del final.

    Artista enginebrado, whiskeado, cerveciento, mezcalino, vinoso, maloliente en el jergón de noche, perfumado de tufillo de manzanas en el blancor del día. Antihéroe de cuerpo grande y torpe, de cara bonachona y ojos claros, en extremo lo has sabido: la vida es un infierno y… ¡ay! es un hermoso, mágico, irrepetible paraíso.

    Amigo de 48 calendarios: frente el mugriento espejo, envuelto en humo de tabaco, observas tus facciones hundiéndose en el sueño, tu rostro de viejo conocedor de cosas secretas, tu cara de montañero de Cheshire curtida por el viento, la sal, el hielo, la sed inclemente, el Sol. Rostro de esfinge deteriorado por el golpe y el golpe de la canicular arena, infinita, letal.

    Angustiado marino, la noche es espesa, eres mártir de un inmaduro amor derrumbado en su revuelta alcoba… mas, un mártir beodo, ahogado con el barco, la bitácora y todo.

    Has pagado un preciado demasiado alto por navegar sin una mejor vela… en lo sombrío del alma, en lo tenebroso del alma, en los pantanos pútridos que son el hombre. Nos dejas tu odisea, báquico poeta, navegante extraviado. Alfadir que regresas al Wirral, embarrilado, perdido entre las islas y las aguas del Mimir.

 

Darío Iturregui D.

Junio 25 de 2020

(Es segunda versión)

 

 

Delascar Vargas López - Desde la guerra

Helmo's Bosali - Ausencia

“LA POESÍA NO SIRVE PARA NADA.”

Primero debo aclarar que este título no es mío. Lo han pronunciado en público más de veinte escritores y los que no lo han hecho a viva voz, lo han pronunciado muy seguramente en medio de las nostalgias o de las crisis personales y sociales.

¿Acaso la poesía ha impedido una guerra, derrocado a un tirano o saciado el hambre de un niño de La Guajira? ¿Acaso ha puesto al descubierto a los asesinos de la ternura, a los acosadores, a los que han quitado el pan a los desvalidos?

En un país como el nuestro en donde los poetas abundan y se encuentran debajo de cada piedra es de mucho riesgo lanzar esta afirmación pues los estaríamos tratando de inútiles, de vagos, de improductivos. Eso son, dirían otros, una caterva de ilusionistas tratando de atrapar los zancudos que se interponen entre sus ojos y la luna.

Luis Alvira,  que también se llama a sí mismo poeta, dice que la poesía es tan útil como mirar las nubes durante horas o ver las estrellas de noche; es tan importante como nuestras vidas que a nadie importan salvo a Dios y al Ministro de Hacienda. Y agrega: la poesía no sirve para nada, es un acto de fe, un acto estúpido que nos hace  creernos más listos, más profundos, más interesantes, pero la verdad es que sólo sirve para gastar tinta y papel;  la poesía no sirve para nada, se lo digo yo que soy poeta:

Ante tanto pesimismo, me quedo con algunas afirmaciones  más alentadoras: Matilde Espinosa, respondiéndole a un periodista de El Tiempo, decía hace ya más de una década: Mijito, la poesía no sirve para nada. Pero un pueblo que no sueña, está muerto. La poesía es un nutriente de la fantasía”.

La poesía no sirve para nada, gracias a Dios, pero es indispensable, dice Gelman  y yo agrego que sirve para cultivar nuestro jardín, que se planta en un mundo hostil y áspero.

Como ven, muchos afirman que no sirve para nada, pero mientras tanto, sigo observando cómo en el bosque los árboles besan el cielo y sus raíces color sueño saludan a las aves con sus manos verdes. La poesía hace brotar desde la sangre de los asesinados, un rumor triste, una protesta, un grito. Por la poesía, el amor sigue intentando ingresar por la ventana de nuestra alma.

La poesía no sirve para nada, pero es lluvia hecha llovizna, huracán o tempestad y luego se convierte en un violín, un susurro, una sonrisa y un carnaval que no cesa.

La poesía no sirve para nada, pero es nuestro alimento y nos congrega.

Guillermo Quijano Rueda

Grupo Poético Esperanza y Arena

LOS VERSAJES DE TEXTO

VERSAJES  es un intento poético libre y breve en donde el autor, a manera de un mensaje de texto presenta un verso sencillo y dirigido a alguien (que no se dice a quién).  El tema es de amor, amistad, insinuación o desamor.

El pionero de estos intentos poéticos es el poeta Manuel Pachón, pero el título Versajes de Texto corresponde al poeta colombiano Joaquín Augurios.

Aquí unos ejemplos:

La piel, entre tú y yo, el único vestido (Rosa Carrasco)

Un eterno regalo me trajo la muerte, vino por ti (María Jaramillo)

Como no tengo tu cuerpo, te entrego mi piel en estas líneas que leerás a escondidas. (Jairo Peláez)

Cuando vayas a dormir, elimíname de tus pesadillas. (Guillermo Quijano)

Busco impaciente en mi mar oscuro el faro de tus ojos. (Clemencia Botero)

Cuando no exista el sol, tus ojos alumbrarán mi camino. (Guillermo Quijano)

Llegué tarde al amor ¡estabas de regreso! (María Jaramillo)

Ahora que te traigo el sol ¿para qué me pides la luna? Jairo Peláez

Tentación: al fin no sé si eres volcán o témpano de hielo. Darío Iturregui

Recogeré mis lágrimas de hoy para descontaminar un costado del océano. Marina Alarcón.

Regálame tres gotas de tu alegría… o te las cambio por un poema triste.  Guillermo Quijano.

Bien vale la pena introducir este nuevo elemento que propicia la creación poética de forma sencilla.

LA POESÍA ES UN LAGO SIN ORILLAS

GRUPO POÉTICO ESPERANZA Y ARENA

      Muchas personas intentan polemizar sobre el pasado y el futuro de la Poesía. Creo que esto resulta inútil. La Poesía es sólo presente porque está en la tierra que piso ahora,  en el agua que sacia mi sed y en la que asea mi cuerpo, en el aire que decide impulsarme cuando salgo de casa y el que me trae de regreso. Hay poesía en el bullicio de una plaza de mercado, en la ansiedad de un partido de fútbol, en una protesta, en la sangre derramada, en la soledad, en el zapatero que remienda mis pasos y hasta en mis bolsillos vacíos.

      Los poeteros (artesanos de la palabra), somos ciudadanos de la soledad, de esa soledad que paradójicamente nos admite y permite que nuestro ser libere su propia personalidad. El ejercicio poético es un ejercicio de síntesis, no es una flota mercante, es un velero. La poesía moderna es breve; si la belleza se puede expresar en cinco líneas, ¿para qué utilizar tres folios? La poesía moderna, la de los que caminamos después de los sesenta, es una poesía ligera que puede leerse mientras se espera una cita médica, mientras llega el ser amado,  antes y después de hacer el amor, como preámbulo de una conferencia, a la hora de compartir un café.

      ¿Para qué pedirle compromiso al poeta? Él ya está comprometido consigo mismo y con la pasión que tiene sobre su arte. El poeta no nació para la guerra, ni para combatir con las armas, ni para armar trifulcas. Su única arma es la palabra y en estos tiempos las redes sociales juegan un papel importantísimo en la revolución de las ideas. Ahora el poema vuela más rápido, en este momento está en Bogotá y en pocos instantes viaja con su fuego hasta los lugares en donde el poeta con su cuerpo físico no ha penetrado.

      El Grupo Poético Esperanza y Arena con veintitrés años de vida, ha intentado darle un carisma especial a su misión: la de la evangelización poética. Somos sus integrantes, eternos aprendices que compartimos la MAGIA de la PALABRA, a niños, jóvenes y adultos mediante  talleres de creación que nos han valido el reconocimiento nacional como innovación educativa. La palabra es un juego maravilloso y hay un Banco Mundial de las Palabras, que no pide fiadores, que no presta, sino que regala y está  siempre abierto a proporcionarnos las que necesitemos para nuestro ejercicio comunicativo.

     Por nuestro grupo han pasado muchos poetas, de todas las condiciones y niveles, pues no pedimos requisitos especiales, eso sí, nuestra intención es crecer y fortalecernos; ahora contamos con poetas en varias ciudades de Colombia y en algunos países latinoamericanos y con ellos nos reunimos todos los sábados de dos a cinco de la tarde, algunos presencialmente y otros con sus aportes llegados a través del correo electrónico. 

     Cada semana enviamos por correo un ejercicio pedagógico lúdico y una lectura de un poeta determinado: Ya conocemos por medio de este ejercicio a más de cien poetas de todas las latitudes. La respuesta será siempre un ejercicio para poner en común, para la crítica sana, para la felicitación oportuna o para la sugerencia clara en lo que precisamos.

       El Grupo Poético realiza en ciertas oportunidades, aprovechando uno de sus objetivos, jugar con la palabra, una forma especial creada por sus componentes: los ya conocidos por muchos PULPEMAS (Poemas a cuatro manos), también intentamos conocer otras formas modernas como los SURUBU LOMA creados por el poeta Manuel Pachón, amigo nuestro, quien busca a través de poemas sencillos, volver a los orígenes de la poesía indígena.

      Esperanza y Arena cuenta con un hijo: MAGIA DE LA PALABRA: su oficio, editar nuestros libros, (ya tenemos treinta y dos)  y realizar los talleres de creación con niños, jóvenes y adultos. Nos sentimos felices de compartir.

la poesía, un lago sin orillas, 
en donde no nos da miedo navegar.

Guillermo Quijano Rueda

Darío Iturregui - El almuerzo

Luz Mary Pineda - Tarde para fugitivos

María Clemencia Botero Yali - Sin inspiración

Delascar Vargas López - Legiones camineras

María del Socorro Jaramillo Gómez - Lenta y etérea

Darío Iturregui - Espejos

Marina Alarcón González - Incendio

María Clemencia Botero Yali - Diafanidad

Delascar Vargas López - El último techo